Ich, dick eingemummelt, laufe auf der Schönhauser zur Ringbahn. Es ist 06:21 Uhr – dunkel, kalt und es schneit in dicken Brocken.Ich kann kaum aus den Augen gucken, in den Ohren dröhnt die Januar-Playlist. Ich stehe, obwohl um diese Uhrzeit noch kein Kind auf die Straße geschickt wird, vorschriftsmäßig an der roten Ampel und warte. Ein Typ – Spätraver / Igelfrisur / getrimmter Vollbart / Alterslos irgendwo zwischen Ende 20 und Ende 30 / Ganz in Weiß (Plastehosen und Skijacke) kommt mir entgegen, dreht hinter mir und steht plötzlich neben mir.

“Hast du vielleicht Lust auf spontane Photos?”, fragt er im dubiosen Verschwörerton, während der meine primären und sekundären Geschlechtsmerkmale scannt.

Was ich sage

“Musszurarbeitbinschonspätschonmalaufdieuhrgeguckt?”

Was ich denke

“Außerdem trage ich heute zur Zierde ein komedogenes Trümmerfeld um die Kauleiste. Ich trage meine Hobbit-Stiefel, die meine Beine in Baumstümpfe verwandeln, bin von der ganzen Schoki-Fresserei (85% Kakaoanteil hat auch Kalorieren, Frau Ritari!) total verspeckt und trage meine Shroom-BadHairDay-Mütze. Vielleicht solltest du deine Talentsucher-Masche mal auf dem richtigen Terrain ausprobieren und nicht halbnachts, im Schneesturm. Vielleicht fällt ja auf dem Alex oder in den unzähligen Einkaufscentern Berlins irgendein halbreifes Küken drauf rein und verhilft dir zu deinem Wunschtraum von spontanen Photos. Vergiss nicht dir ein spontanes Kamerateam zusammen zu casten. Arschloch. Nur der Diablo in mir vermag sich auszudenken, was du damit gemeint haben könntest.