Da saßen wir gestern draußen – weil ist ja August – an der Stargarder beim unmexikanistischen Mexikaner Berlins und liessen uns den Alk schmecken. 4 Stunden lang und als irgendwann die Männer begannen sich über wüsten Technik-Firlefanz und Informatik-Schnickeldi auszutauschen (“Der 51er kommt nicht an und dann ist natürlich Essig!” oder “Da haben die Idioten den Trunk ausgerollt!”), liess ich den Blick auf die benachbarte Stargarder schweifen. Was war das spannend. Wie in Peter Fox’ Schwarz zu Blau befanden sich die Szene-Schnösel auf verzweifelter Suche nach der Szene und jagten an uns vorbei.

Während ich – seelisch lächelnd, nach Gin duftend und dick eingemummelt in eine hässliche, grüne Decke – so da saß und den Männern bei verbalem Schwadronieren lauschte, blieb mein Blick immer öfter an den Vorbeilaufenden hängen. Einige Mutige im sommerlichen Dress, alkoholgeschwängerte Touris mit glänzenden Augen, Motz-Verkäufer mit dressierten Hunden, Speckgürtel-Bauern mit runtergekurbelten Fenstern und den neuesten Ballermann-Hits, Frauen auf der Pirsch, Männer auf der Pirsch, Prenzl’Muttis in der Spätschicht nebst jaulendem Genpool (die müssen einfach sein, immer) und diverse Kleingruppen von zu verabschiedenen Jungsgesellen teilten die Lichter der Ampeln und Straßenlaternen mit ihren Silhouetten.

Am liebsten hätte ich für einen Moment die Geräuschkulisse und die Gespräche um mich herum ausgeknipst. Nur um die Szenerie mit meinem eigenen Soundtrack zu untermalen und den Protagonisten dieser Nacht – dem Partyvolk, den Rastlosen und den nach Hause Gehenden – ein neues Outfit und eine neue Daseinsberechtigung verpassen. Dann schlurfen sie nicht mehr auf der Stargarder entlang, sondern marschieren im Stechschritt in ihren verschwitzten Kleidchen, gammeligen Hosen und abgewetzten Sneakern den Catwalk des Prenzl’bergs entlang. Run(a)way.


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